佛羅倫薩的斜陽慵懶地撫摸著廣場石階，我常坐在坎波雷吉歐巷口的木椅上。年輕的學徒們總愛用敬重的目光打量我褶皺的皮膚，他們不知道這具蒼老軀殼里藏著多少未說的故事。

二十五歲那年，我握著袖劍捅穿仇敵喉嚨時，鮮血沿著家族徽記的紋路滴落，浸透了整個翡冷翠的雨夜。那時的復仇之火比圣母百花大教堂的穹頂還要灼目，每個指節都在渴望審判的力度。如今想來，那些刀光劍影不過是命運編織的蛛網中幾縷閃光的銀絲。

在君士坦丁堡的穹頂間飛檐走壁時，我總錯覺能觸摸到云層里的天使。直到某次追捕中，從十五世紀鐘樓墜落的瞬間，突然看清墻磚縫隙里冒出的野雛菊——原來殺戮與救贖從來都是并蒂雙生的花。圣殿騎士的鮮血澆灌出的，不只是刺客兄弟會的榮光，還有深夜里啃噬心臟的鈍痛。

你們在史書上讀到的傳奇，其實是我故意留給后人的謎題。當索菲亞懷抱著我們的女兒在葡萄架下入睡，我終于明白真正的刺客信條不是袖劍的寒光，而是守護生命本身的神圣。就像退潮后的礁石，暴風雨雕刻的棱角終會被海浪撫成圓潤的珍珠母。

最后一封信是寫給克勞迪婭的。羽毛筆尖在羊皮紙上洇出墨痕時，威尼斯的海風突然穿越四十載光陰撲面而來。年輕時的我總愛在高處俯瞰眾生，如今才懂得置身人群的溫暖。教堂鐘聲第七次敲響時，那個總在屋頂追逐鴿子的少年，終于和廣場上曬太陽的老人合二為一。

刺客大師的袖劍最后一次彈出，不是為了取人性命，而是替玩耍的孩童取下卡在梧桐樹梢的風箏。這個畫面或許不夠史詩，但正是我想要留給世界的最后詩行。當佛羅倫薩的暮色浸透我花白的胡須，忽然聽見十六歲那年的自己在嘆息："原來這就是自由的形狀。"

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